Человек

С рождения мы пахнем одинаково
Душистым материнским молоком.
Ты ходишь в лаптях или в туфлях лаковых,
Но в нас не вырубить людское топором.

Каким бы не был ближний твой заблудшим,
А ты люби его, как старший брат.
Пусть этот плод на веточке не лучший,
Но разные плоды содержит сад.

Мы дышим в мире сумасшедших правил
Среди Есениных, ван Гогов и Сенек.
Но Бог на права, братцы не оставил
Решать, кто сброд из нас, кто человек.